Der versalzende Gemeindeacker

Eines schönen Tages wurde in Schilda das Salz knapp.
Und die Händler, die durchs Land zogen, hatten keines zu verkaufen. In
Salzburg sei Krieg, erzählten sie. Und in Salzbrunn
und in Salzwedel auch. Und man müsse warten, bis der Krieg vorüber
sei. Das missfiel den Schildbürgern. Denn Butterbrot ohne Salz,
Kartoffeln ohne Salz und Suppen ohne Salz schmeckten ihnen und ihren Kindern
ganz und gar nicht. Deshalb beratschlagten sie, was geschehen solle. Und weil
ihr Rathaus nun helle Fenster hatte, fiel ihnen auch gleich etwas Pfiffiges
ein. Da der Zucker auf Feldern wachse, meinte einer, sei es wohl mit dem Salz
nicht anders. Man brauche deshalb auf dem Gemeindeacker, der noch brachliege,
nur Salz auszusäen - alles andre werde sich dann schon finden.

So geschah's.
Sie streuten die Hälfte ihres Salzvorrats auf den Acker, stellten
Wachtposten mit langen Blasrohren an den Rändern des Feldes auf,
für den Fall, dass die Vögel das Salz würden stehlen wollen,
und warteten ab.

Schon nach ein paar Wochen grünte der Acker, dass es
eine Lust war. Das Salzkraut schoss nur so in die Höhe.

Die Feldhüter saßen mit ihren Blasrohren auf der Lauer. Aber die
Vögel blieben zum Glück aus. Und die Schildbürger rechneten
schon nach, wie viel Salz sie ernten würden. Hundert Zentner, meinten
sie, könnten sie vermutlich sogar exportieren. Doch da kamen die
Kühe und Ziegen aus dem Nachbardorf!

Die Kühe und Ziegen kamen also und trampelten in dem
herrlich wachsenden Salzkraut herum. Die Feldhüter schossen mit ihren
Blasrohren, was das Zeug hielt. Doch das Vieh machte sich nichts draus. Die
Schildbürger wussten sich wieder einmal keinen Rat. Bis der Hufschmied
eine Haselnussgerte von einem Strauche losriss und aufs Feld stürzen
wollte, um die Tiere zu verjagen. »Bist du toll?«
schrie der Bäcker. »Willst auch du noch unser Kraut niedertrampeln?« Und sie stürzten sich auf den Schmied und
hielten ihn fest. Da rief er: »Wie sonst soll ich denn das Vieh
vertreiben, wenn ich nicht ins Feld laufen darf?«
- Ach weiß einen Ausweg«, sagte der Schulmeister. »Du setzt
dich auf ein Brett. Vier von uns heben dich mit dem Brett hoch. Und dann
tragen sie dich ins Feld. Auf diese Weise wirst du kein einziges
Hälmchen zertreten.« Alle waren von dem
Vorschlag begeistert. Man trug, zu viert, den Schmied mit seiner Gerte
über den Acker, und er verjagte das fremde Vieh, ohne dem Salzkraut auch
nur ein Haar zu krümmen!

Eine Woche später gerieten ein paar Kinder, obwohl es
ihnen streng verboten worden war, beim Spielen ins Salzkraut hinein. Sie
waren barfuss und sprangen, kaum dass sie drin waren, schreiend wieder heraus
und rannten wie der Wind nach Hause. »Es beißt schon! «
riefen sie aufgeregt und zeigten den Eltern ihre Füße und Waden.
Überall hatten sie rote Flecken, und es brannte fürchterlich.
»Das Salz ist reif!« rief der
Schweinehirt. »Auf zur Ernte!«

Die Schildbürger ließen ihre Arbeit stehen und
liegen, spannten die Pferde und Ochsen vor die Erntewagen und fuhren, mit
Sicheln, Sensen und Dreschflegeln, zum Gemeindeacker. Das Salzkraut biss
ihnen in die Beine, dass sie wie die Lämmer herumhüpften. Es
zerkratzte ihnen die bloßen Arme. Sie bekamen rot geschwollene
Hände. Tränen traten ihnen in die Augen und rollten ihnen über
die Backen. Und es dauerte gar nicht lange, so warfen sie die Sensen und
Sicheln weg, sprangen weinend aus dem Acker, fuchtelten mit den brennenden
Armen, Händen und Beinen im Wind und fuhren in die Stadt zurück.
»Nun?« fragten ihre Frauen. »Habt
ihr das Salz schon abgeerntet?« Die
Männer steckten die Hände und Füße ins kalte Wasser und
sagten: »Nein. Es hat keinen Zweck. Das Salz ist uns zu salzig! «

Ihr wisst natürlich längst, was da auf dem Felde
gewachsen war und was so beißen konnte. Es waren Brennnesseln! Ihr
wisst es, und ich weiß es. Wir sind ja auch viel gescheiter, als die
Schildbürger waren.